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Esta reflexión la escribí hace mas de un año en el exilio frio del norte canadiense mientras pensaba en mi terruño Borincano y las tradicionales fiestas de celebración de los Reyes. Al escrito le deje respirar y tomar vida propia, quien me conoce sabe de mi interés holístico en ver los problemas o las situaciones de forma directa, analítica y al grano sin rodeos, así que me permití ese espacio tan preciado que es el tiempo  para reflexionar una vez más sobre el asunto y sobre lo escrito. Deseaba experimentar si se transformaba con las nuevas vivencias o si quedaba vetusto en el espacio saturado de la memoria; al no haber visitado PR por dos años me aventuro a exponerme a la crítica de mis coetáneos. Asumo la responsabilidad de ver como tomaba forma este escrito y permitir su propia evolución o si fuera que cambiaria alguna perspectiva. Hoy, le heche un ojo y en día de Reyes de veinte y veintiséis decido compartirlo como una reflexión, lo hago con responsabilidad y sin deseo de generar polémica.  Mi mirada desde un exilio de veinticinco años en un país al que le importa madre de donde uno viene.

 

Mi madre, Déliz Piñeiro, una periodista prolífica, muy responsablemente me inculcó el placer por la lectura y por redactar ideas con claridad y coherencia. Me  instruyó que la palabra escrita es poder y hay que usarla sin lastimar y con consciencia, ella ha sido mi mayor crítica y es con esa responsabilidad que me permito compartirle esta reflexion inédita.

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Puerto Rico, siglo XXI: El cansancio de mirarnos sin vernos

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No todo es culpa del colonialismo, pero sería deshonesto negar que respiramos dentro de él como quien habita una casa vieja: ya no vemos las grietas porque crecimos entre ellas. El colonialismo no solo nos administró la tierra y la economía; nos enseñó, silenciosamente, a desconfiar de nosotros mismos. Y cuando un pueblo aprende a desconfiar de sí, comienza a castigarse antes de intentar comprenderse.

 

Somos producto de esa historia, sí, pero también de lo que hemos hecho con ella. Del hábito de repetir diagnósticos sin asumir consecuencias. De una educación que muchas veces confundió obediencia con civismo y silencio con prudencia. De una pedagogía que, como advertía Paulo Freire, prefirió domesticar antes que despertar.

 

Hay en el boricua contemporáneo una extraña relación con la crítica: la desea, pero solo cuando no lo toca. La invoca como consigna, pero la rechaza como método. Se demoniza la crítica constructiva porque exige trabajo interior, y se prefiere la quejumbre porque no obliga a transformar nada. Así, la búsqueda de soluciones se vuelve sospechosa, y el que intenta corregir es acusado de traidor, de arrogante o de “creerse más que los demás”.

 

Quizás por eso fallar aquí no educa, condena. El error no es escuela, es estigma. Al que cae se le recuerda su caída hasta que deja de levantarse. Salvo, claro está, cuando pertenece al linaje correcto, al apellido conocido, al círculo con acceso a indulgencias. Entonces el fracaso se vuelve anecdótico y la ley, flexible. Esta desigualdad moral, más que económica, erosiona el alma colectiva.

 

Vivimos también bajo el peso de la mentira pequeña, cotidiana, casi invisible: la de tapar el cielo con los dedos. Negamos lo evidente para no enfrentarnos a la incomodidad de evaluarnos. Practicamos una doble moral que exige pureza pública y tolera podredumbre privada. Observamos la vida ajena con obsesión, quizás porque mirarnos de frente nos exige una valentía que no siempre tenemos.

 

Hay poca autoestima, sí, pero también demasiado ego. Narcisismo sin sustancia, orgullo sin obra. Spinoza habría reconocido aquí una comunidad gobernada por afectos tristes: envidia del que logra, alegría secreta ante la caída del otro, sospecha frente a la excelencia. Celebrar el éxito ajeno exige una seguridad interior que todavía no hemos cultivado como pueblo.

 

La falta de independencia política se refleja en una dependencia más profunda: la interna. Dependemos del qué dirán, de modelos culturales ya fosilizados, de símbolos convertidos en refugio para no pensar. No se trata de negar la cultura popular ni de demonizar figuras; se trata de no usarlas como sustitutos del pensamiento. Albert Memmi lo dijo con claridad: el colonizado termina defendiendo las formas que lo limitan si no aprende a cuestionarlas.

 

Tampoco hemos sabido hablar con madurez sobre el cuerpo, el deseo y la moral. Juzgamos conductas sexuales mientras normalizamos abusos de poder. Señalamos diferencias mientras toleramos injusticias estructurales. Confundimos moralidad con control y ética con apariencia. Freire advertía que no hay liberación sin coherencia entre palabra y acto.

 

Entre generaciones, el desencuentro es evidente. Unos crecieron con promesas que nunca se cumplieron; otros nacieron directamente en la precariedad. La economía no ofrece horizonte, y el ingenio sustituye la planificación. Pero lo más grave no es la escasez material, sino la escasez de solidaridad. Nos cuesta ayudarnos sin sospecha, celebrar sin envidia, acompañar sin cálculo.

 

Tal vez por eso la idea de derrumbarlo todo asusta y seduce a la vez. Desapegarnos implica duelo. Implica soltar ídolos, excusas, certezas heredadas. Pero como diría Unamuno, solo se vive de verdad cuando se vive en conflicto consigo mismo. Recrearnos como pueblo no será un acto heroico ni rápido; será un trabajo lento, incómodo, casi invisible.

 

La libertad no llegará como consigna ni como decreto. Llegará, si llega, cuando dejemos de mentirnos. Cuando aceptemos que no basta con señalar al pasado ni con denunciar al otro. Cuando aprendamos, al fin, a mirarnos sin miedo.

 

Tal vez el camino no comience con grandes reformas ni con nuevos discursos, sino con un gesto más humilde y más difícil: recuperar la capacidad de autoevaluarnos sin odio y sin indulgencia. Aprender a fallar sin ser expulsados, a corregir sin humillar, a disentir sin destruir. Entender que la crítica no es traición y que la lealtad verdadera no es silencio.

 

Quizás haya que reaprender la solidaridad, no como consigna emotiva, sino como práctica diaria: alegrarnos del logro ajeno, acompañar al que cae, reconocer el mérito sin sospecha. Nada debilita más a un pueblo que la incapacidad de celebrar sin envidia.

 

Urge también una educación que no tema al conflicto intelectual, que no demonice la pregunta incómoda y que enseñe a pensar antes que a repetir. Como insistía Freire, nadie se libera solo, pero nadie se libera delegando su conciencia.

 

Y, sobre todo, tal vez haya que aceptar que la independencia más urgente no es la política, sino la interior: desprendernos del miedo al qué dirán, de la necesidad de ídolos, de la comodidad de la excusa heredada. Solo un pueblo que se atreve a mirarse sin mentirse puede aspirar a recrearse.

 

No como utopía, sino como responsabilidad, tal vez el primer paso firme no sea cambiar el sistema, sino cambiar nuestra relación con el error.

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